participação

participação 

   Não tem motivo pra ir

   Mas parece familiar, e é 

   Você faz parte 

   Eles são seus, e você deles

   Porque esta é a única forma de possuir. 

   Mas ficar só, me parece muito mais confortável. 

   Quente, frio, feliz, triste, dormindo, comendo, vendo, ouvindo, lendo, fazendo, falando, chorando, rindo. 

Comigo é fluído, simples, natural. 

participando, é calculado, artificial. 

Mal posso com meus dilemas, com os teus, perderia em dobro. 

já perdi,

participação não é comigo. 

Boas Sensações (café da manhã)

 Boas Sensações 

   2.a parte da mala, separada da maior por um fino tecido. Ocupada por meias, luvas, polainas, toucas, sutiãs e peças que um dia fora novas, agora são pijamas. 

   As que se usa numa manhã quando a luz refletida pela janela da sala parece branca, que te dá certeza de serem, no máximo, 08:30.

 Então, bebe um copo d’água com bolo de laranja (que não é seu preferido, mas diz que é pois não quer explicar que bolo de cenoura com cobertura de chocolate é melhor mas não deve-se ceder a qualquer situação, senão perde o encanto) enquanto assiste ao jornal da manhã, ou o globo rural, onde descobriu que o ES é o maior produtor de bananas do Brasil. 

À mesma hora, em outros tempos, estaria com sua sainha rosa de babados e camisa do corinthians que seu pai lhe deu, assistindo ao Drama Total, no seu canal favorito, comendo cereal de chocolate, com leite. 

o tempo corre, mas a sensação fica. E ela é boa. 

caminho(s)

caminho(s) 

    Nunca fui fã do caminho cômodo, ou mesmo de esperar, calada e esperançosa, que asfaltem uma rua de barro enquanto sujo meus pés. 

    Se sigo pelo mesmo caminho, gosto dele. E caso venha a ser um asfalto porco, ao primeiro grão de areia, darei meia volta. 

Tua única posse é tu mesmo, tem a obrigação de levar-te a outra estrada. Tu Não controla o caminho, mas as tuas pernas para seguir outro. 

    Esperar é uma escolha, 

uma opção. Pela comodidade de

 não precisar explorar novos caminhos, 

aqueles que talvez se perca, 

ou talvez se encontre, 

seja pelo apego ao que seguiu cega e automaticamente por tempos. 

Que te dá o salgado gosto de medo. 

   Acho que sou a escrita. Sou os versos, as estrofes, cada letra, página, parágrafo.  Talvez eu tenha uma péssima narrativa, vou me lapidar. Não se preocupe, tenho potencial.